Este dia 15, às 15h, veio pela mão de uma amiga que me conhece bem (e que, portanto, sabia que este livro estava no topo das minhas prioridades literárias, há já um tempo).
Considerada, de forma unânime, a estreia de José Luís Peixoto na literatura de viagens, esta obra parece-me demasiado corpulenta para ser engavetada nesta categoria.
Quero com isto dizer que, sim, cumpre o propósito de nos levar até ao interior do país mais isolado do mundo e de nos levantar o véu do regime ditatorial mais temido e envolto em tabus. Aliás, tornam-se inevitáveis os sucessivos paralelismos que vamos estabelecendo entre a vida tal como a conhecemos e a estranha forma de vida naquela micro-sociedade que desconhece qualquer caminho alternativo. Curioso que o que, inicialmente, nos parece distópico e completamente intolerável para qualquer um de nós, – que já conheceu mais além, – a dada altura, poderá parecer libertador. Convoca uma espécie de inveja saudável, típica da ingenuidade que advém da ignorância, do desconhecimento. Como se, lá, a infância conseguisse perdurar, ao longo da vida.
Contudo, mais do que a narrativa da viagem, tenho de admitir que o meu traço preferido foi o tom confessional com que nos deparamos, ao virar de cada página. O auto-retrato que o narrador vai criando de um homem que, mais do que em busca do desconhecido, vai em busca de si mesmo, saindo da realidade que conhece, para conseguir reentrar em si. Mostra a sua vulnerabilidade, física e emocional, fazendo-nos reflectir acerca de temas tão basilares como a volatilidade e a efemeridade da nossa condição humana. Uma ode ao amor, aos valores que nos norteiam e à felicidade que é estar vivo.
Precisam de mais argumentos?
Boa viagem!
